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A veces me dan ganas de salvar el mundo, pero luego recuerdo que con suerte, soy el héroe de mi vida.

Si me quieres, no te quiero. Mucho, poquito, nada?, ya no me acuerdo del mucho.
Si me quieres, no te quiero. Te quiero, pero... seamos amigos?. 
Seamos amigos, te quiero. Quiero follarte, también vale, no?. No dije que cosa quería, solo un te-quiero.
Viene una, luego otra (no muchas eso si), una casi vino, la otra casi tinto, otra nunca quiso venir. Ni antes, ni después. A ella la quiero, siempre la quise. Ella no.
Todo parte bien. Entretenido. Reír. Acostarse (con y sin dormir), comer, salir y encerrarse. Luego, el ahogo. Olguita Marina. 
El beso ya no es curioso, ya no hay rincones tras esa carcajada. Siempre habrán recovecos en su mundo, claro, pero ya no quiero seguir explorando. Ya lo supe, no la quiero.
Ahora ella me odia.
"Si la odias de entrada, anda  y folla. Si te importan los sentimientos, espera... anda, folla y ódiala después." Dijo el viejo Chinaski.
Mientras era el limbo, su lengua flotaba y el príncipe existía. En alguna parte de mis orejas. Cuando ya se ha recorrido aquel peladero, en donde no se sigue, por que ya está toda la tierra pisada...
Ya no te quiero, o sea, nunca te quise. Pudo haber sido, pero no. Había que intentarlo.
Nada atraviesa el concreto pétreo de tu odio, del contrato firmado en el aliento cruzado.
Habrá que conformarse y fingir?. no es difícil, después, bueno, llega el amor, dicen... con los años y sin Tv.
Me niego!... hasta la necie-sidad. Como las plantas al agua.
No sólo de pan vive el hombre, ni de manzanas la mujer. 
Es como el día nublado, como la sopa frita... están los aliños, pero no.
No te quiero
Quisiera quererte.
(Por que veo que igual me quieres.)
Pero no.
Se quiere lo que no me quiere, 
Sinsentido
Pero así es. Niños hasta la muerte.
No me conformo, converso con la almohada. Me aburro y voy. Alegría. Pasión. Hambre. Sed. Sueño. Odio. Te dejo, me odias. Me dejas, te odio. El orden no altera el producto.
Ser conformista y quedarse con la que lo quiere. Aceptar lo que cae por gravedad.
Pero ya no tengo vuelta. No se me para, no me calienta. 
De noche quizás, como los gatos negros.
Algún día me conformaré y cambiar pies, por raíces. Y ya no hay hambre. Sed si, siempre.

Ojalá no lo leas tu, con quien quizás me conformé. Eso creerás y sacarte de ahí, imposible. Y todo el ciclo repite, ni imaginarlo quiero. Las sábanas, las cambié recién.

Semáforero.

Veo la noche desde la cabina de copiloto, del camión de mi papá. Afuera hace frío, se nota por la ventana empañada. Acá calentito. En la piernas de mamá, no hace frìo nunca. Te calientan por debajo, hasta llegar a la cabeza, con su mano haciéndome cariño, desarmando el remolino, que tan bien peinado me lo tenía antes de salir. 

Mi papá arregla semáforos. Los viernes lo acompañamos. En la semana no, por que hay clases y mamá trabaja, pero los viernes, salimos de noche y vuelvo durmiendo a casa, no sé a que hora exactamente, por que nunca miro el reloj, como voy dormido. 

Nos detenemos en la esquina, prende muchas luces, se baja (y pone unos gorros de duende, naranjos, en el suelo), abre una escalera naranja, frente al semáforo. Se encarama y llega hasta las luces. 

Son fuertes me dice él, así que tiene que usar gafas, sino quedaría ciego. 

Los semáforos se arreglan de noche. Por que de día andan muchos autos, que son como las personas. Están despiertos, casi siempre de día y de noche descansan. Aunque hay autos que les gusta salir a rodar en la noche, sin sol. Como que les molestara, me tinca. Uno me dijo una vez, que se le calentaba el motor de día, por eso prefería la noche. Yo creo que es mentira. Es flojo no mas y no le gusta despertar temprano, como mi hermano grande. Que tampoco le gusta ducharse. - "Pa que? (dice), si ni siquiera he transpirao?".

Los autos son como los zapatos de las personas, que los llevan y corren más rápido. Para no cansarse igual.

Entonces, mi papá sería, algo así como un zapatero?. Me perdí.

Quien Sabe.

Al final 
Y después de todo.

Lo único que voy acumulando:
Son guitarras, 
Bicicletas y libros.

Amigos,
Risas y gritos.
Canciones sueltas 
Y paseos de findesemana.

En donde me crecen mas las uñas
Los días duran mas
Y el pelo se hace insoportable con el viento del monte.
Donde la pizarra oscura pinta mas estrellas.

Al final 
Y después de todo...

Nadie sabe.

Sacapiés.

Y así como si nada, los rincones, rendijas y espacios inalcanzables (para un corpóreo humano), van robándose mis cosas. Sin permiso.
En la noche, seguramente.
A mi no haber, ya cuentan llaves, pernos, botones, monedas, caleidoscopio, lápices y una corbata.

Aspiran.
Atraen
y luego tragan.

Hoy pasé una hora buscando el sacacorchos. Como iba a imaginar yo?, que ese artefacto indispensable, sería del gusto preciso, del rincón izquierdo detrás del sillón felpudo verde moco en ruinas?, pero ahí estaba.
Abrigado en lo oscuro y polvoriento de esa esquina.
Casi que escucho su risa, como jugando a las escondidas.
Un misterio es como los atrapan. O si las cosas llegan solitas, llegada la hora no-humana, les aparecen patitas, cual ciempiés, avanzando a quemarropa, por el suelo con días sin barrer.

Pero, sin duda, lo que mas me inquieta, es el por que?
por travesura?
si ni siquiera se los comen.
solo los empolvan.

Paradoja.

La ironía de verte así, vestida con pilchas pitucas.
Mientras mas linda te ves, con esa ropa.
Mas ganas me dan de quitártelas.

Irónico, no?
Es como si mientras mas enamorados
Mientras mas cerca nuestros alientos
Mas cerca nuestro despertar.

Mas miedo de separarnos.



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Memento.

Como definir un momento?. Ese pequeño eslabón de vida, antes de que se lo lleve un suspiro...
Un pestañeo despistao. Momento Kodak. Momento casual. Momento. Memento.



Habrá que ir tatuándoselos, para no olvidar?. O para no dejar. Irse. Morir en el intento, de no morir. Como cada momento que huye del pasado, tratando de enquistarse al presente.



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El Depre.

La gente depresiva, es un asesino encubierto

Un asesino cobarde

Sin cojones

Asesino en serie, de insectos verdes

Mutilador de moscas

Destripador de esperanzas

Al no atreverse a matar a otro ser

Al otro

Al del frente

El que habla

Ríe, ama, goza

Su pesadilla 

Al no atreverse a atacar

Se auto flagela 

En silencio y sin avisar 

ni mostrarle a nadie... 

Se mata a si mismo.

Cada día y noche

Vermut y matinée 

Con cada respiro se clava

Hasta qué ya no sufre

Por qué la alegría desaparece

Sin luz, hay sombra?

Ya no sufre.

Simplemente se es.

Un asesino cobarde.

Quetal.

"- Hola, buenas. Como está?. Pase.

 - Gracias. Bien poh. Hay que decir que bien... no?"

Se nos enseña de chiquititos, una especie de reverencia social, de protocolo cronopio. Hacer una pregunta y sin importar la realidad, la respuesta es la misma. Una hipocresia republicana. 

O quizás es una especie de contraseña, cual puerta oscura y desterrada, de un tugurio ferviente..."canalla llamando a cannalla". Somos de los mismos, pensarán los pequeños cerebros intracraneales, que (como todos sabemos) es lo que piensa, ahí en el centro de comandos y hacer mover la boca, lengua y demases, para que salgan esas lindas y aceptadas palabras.

Claro, se puede estar siempre bien (aunque eso de "siempre", aún no lo comprendo), pero no pasa por responderlo a los cuatro vientos, no creo que eso influya, aunque hay quienes dirían que las palabras si crean realidades, nunca me ha pasado, por lo menos, que al responder "bien", haya cambiado mi ánimo. Al contrario, en cierta forma peor, ya que si las cosas no iban bien, aquella mañana otoñal, se le suma la sensación de esconder algo, tras esa mentira social-mente válida. No arregla, ni repara.

Es como una pintura de segunda mano, sobre los restos de la antigua descascarada y desteñida. Una manito de gato.

" - Gracias

  - De nada..."

Miño

Cuál es tu hora preferida del día?, les pregunté...

Sus ojos campechanos miraron fuera de ese lugar, sus manos tomaron el aire y amasaron recuerdos tibios, hasta que una sonrisa inminente, nos dijo que ya tenía la respuesta. Aún no hecha palabra, pero en el mundo de los pensamientos e ideas, ya se había materializado.

"Las tres de la mañana!", nos dijo.

"A vece' despierto como a esa hora, me levanto al baño, me subo en la taza y abro la ventana... casi nunca prendo la luz, a vece' prefiero escuchar, ma' que ver.

E'cuchar ese silencio, a esa hora. Todo tranquilito, tío. Como si no anduviera nadie... sólo se escucha el viento pasar por la' ramas o la lluvia cayendo en el techo cuando e' invierno.

Esa hora me gusta."

Todos, incluyéndome con los demás niños que participaban de la conversación, nos quedamos ,unos segundos, en silencio. 

He ahí un poeta. He ahí un niño de 10 años disfrutando de un mundo paralelo y sensible.

He ahí un silencio, respetando lo mas valioso del arte... Eso que no se puede (d)escribir, ni explicar.

Sentidos

Te veo y me dan ganas de tocarte

Besar

Oler

Incluso...

( y sólo con un fin meramente académico)

pasarte a lengua.

Sólo para saber, si eres de verdad.